Quisiera
comprender lo que tú sientes
al
mirar en el cielo la armonía
de
colores y luces sorprendentes,
cuando
llega el ocaso cada día.
Cuando
amas, cuando abrazas, cuando besas
y
tu vida se torna luminosa,
o
cerrando los ojos te embelesas
intuyendo
la fuerza misteriosa
del
alma que hay en ti, de lo inmortal.
Es
esa la evidente diferencia:
yo,
una máquina soy, artificial,
me
crearon privado de conciencia,
porque
mi corazón solo es metal
y
tengo por baldía mi existencia.
Un mal día dejé de conjugar
el futuro perfecto. Se esfumó
de aquel libro gastado de gramática
que solía leer asiduamente
y me topé de frente con el miedo
que me causaba el modo imperativo.
Con el condicional me consolé
intentando pensar:—¿Y si tan solo
fuera una pesadilla? ¿y si nunca
ocurrió? Me aferré al ojalá,
que el subjuntivo, amable, me ofrecía
con rasgos irreales. No me queda
salida; aceptaré que mi vivir
es tan solo un gerundio: subsistiendo.
Cada día el mindfulness ejercito
y practico de yoga diez asanas;
hago Taichi, y si aún me quedan ganas,
un poco de Pilates me permito.
Con la meditación casi levito,
mientras suenan salmodias gregorianas;
me encanta el rollo zen por las mañanas;
si azota una tormenta ni me agito.
El Chi kung ha activado mi energía,
me enfoco en positivo y me reinvento
y voy cantando mantras a porfía.
Ante la adversidad no me lamento,
los problemas me llenan de alegría
porque con ellos crezco ¿O es un cuento?
Aunque calma aparento,
soy por dentro un volcán en erupción
por más que focalice mi atención.
Si Lope levantara la cabeza
y viera las secuelas de "Violante",
ante tanto poema petulante
se nos muere de nuevo, con certeza.
Yo también acometo esta proeza,
la magna gesta, en este mismo instante,
surge mi verso prístino y brillante
demostrando pericia y agudeza.
Se eleva mi autoestima con el logro
y me veo pletórica de ingenio,
triunfadora, poeta de prosapia.
Si llegado el final no lo malogro,
conseguir un soneto primigenio
es incluso mejor que hacer terapia.
A un eterno nihilista, consumado
detractor de la vida sin sentido,
que avanza por la suya hacia el olvido
con la inercia feroz que lo ha asfixiado.
Peregrino en un mundo indiferente
donde los días solo suman horas,
solapándose ocasos con auroras,
y soledades aun entre la gente.
Mientras lo engulle, lenta, la rutina,
se pregunta el por qué y el para qué
y, a veces, mientras toma su café
en aquel bar de siempre, el de la esquina,
anhela que no exista el precipicio
y se haya conjurado el maleficio.
La inspiración me vino de repente
y me puse a escribir a toda mecha,
fue el impacto certero de una flecha
mis penurias, ¡oh, triste insatisfecha!
Y , si medito, tengo la sospecha
los versos que me invaden la cabeza;
tal vez no fuera musa, sino un hado,
el que logró que venza mi pereza
y acometa la gran estupidez
de volver a las
rimas, otra vez.
Inspiro al inspirarme, y luego espiro
soltando el aire, porque me relaja,
mi pecho, que se infla, sube y baja
y, al final, hasta exhala algún suspiro.
Tan concentrada estoy que no respiro
fusionando los versos, todo encaja,
la mente a mil por hora me trabaja,
le pongo tal ardor que hasta transpiro.
¿Resultará un soneto o un fiasco?
No lo sé, lo medito largamente,
y a final la respuesta no la tengo.
¡Ay, qué pena me doy, menudo chasco!
No me inspira el pasado ni el presente
y el color del futuro es gris marengo.
Parece tan bonita e inocente...
Su rostro angelical, blanco el vestido,
Como gimnasia mental
voy a escribir un soneto
y la misión acometo,
mas la cosa pinta mal.
Si no es lírico da igual,
solo lo veo como un reto,
el caso es que esté completo
y llegar hasta el final.
Ni conseguí los "endecas"
¡madre mía, qué fracaso!
es que no es nada sencillo,
tengo las neuronas secas,
mas, para salir del paso,
he logrado un sonetillo.