Retales de una historia que ha acabado
tengo esparcidos sobre nuestra mesa;
de la melancolía es fácil presa
un triste corazón acongojado.
Desde que te marchaste de mi lado,
mi dolor es el rayo que no cesa,
la vida, antes liviana, ahora me pesa,
todo resulta gris, frío, cansado.
Sobrevivo sin ti por puro instinto,
perdida la ilusión y la esperanza,
evocando tu voz y tu consuelo.
Es todo igual que ayer, pero es distinto,
rememoro las horas de bonanza
y me siento incapaz de alzar el vuelo.
La inspiración de pronto me ha llegado
en forma de complejos pensamientos,
tantos que me agobiaron, pues a cientos
golpeaban mi mente, y me he quedado
tan absorta, pensando que he pensado,
que al querer explicar mis sentimientos
y mi sinfín de quejas y lamentos,
compruebo, a mi pesar, que he olvidado
los versos que brotaron a raudales
y que en segundos, tal como vinieron,
no dejaron ni huella, se me fueron,
y me quedé de nuevo sin señales
de vida inteligente en mi sesera.
Yo quisiera escribir, y no hay manera.
Permanezco a la espera:
y si las musas vuelven en tropel
tendré siempre a la mano algún papel.
Un día, visitando el Albaicín,
al paso me salió una gitana
con rasgos muy marcados, una anciana,
que me dijo, con tono cantarín:
Enséñame la mano, querubín,
te digo el porvenir esta mañana,
está claro que en fecha muy cercana
un hombre te dará su amor sin fin.
Y mi padre, acercándose al instante,
replicó al oír a la calé
de manera concisa y fulminante:
Tranquila quede usted, pues le diré
que ese hombre lo tiene aquí delante:
Su padre soy y siempre la querré.
